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内部自查行动结束后的那天晚上,江辰做了一个梦。
他已经很久没有做过梦了。这段时间以来,他的睡眠时间被压缩到了极限——每天凌晨一两点躺下,早上六七点起来,中间那几个小时的大脑几乎处于完全关机状态,连梦都来不及做一个。
但这一晚不一样。这一晚他刚躺下不久,意识就沉入了一个极其真实而清晰的梦境之中。
梦境里是一间老式的办公室。墙壁刷着半截绿漆,上半截白灰墙已经泛黄,墙角的水泥地面磨得发亮。
办公桌是那种老式的木头写字台,桌面上铺着一块玻璃板,玻璃板下面压着几张发黄的工作照和一张手写的值班表。
桌上堆着半人多高的案卷材料,旁边放着一个搪瓷茶缸,茶缸里的水已经凉透了,水面浮着一层薄薄的茶垢。
桌前的椅子上坐着一个五十多岁的中年人,他穿着那个年代特有的深蓝色中山装,领口的风纪扣扣得一丝不苟,袖口磨得起了毛边。
他的头发花白,脸上的皱纹像刀刻的一样深,但眼睛很亮——是一种在黑暗中烧了很久、快要燃尽但依然不灭的光。
他正在写什么东西。钢笔尖划过纸张的声音在安静的房间里沙沙作响,像是一把钝刀在慢慢地磨。
他的手指上有常年握笔磨出来的老茧,无名指上戴着一枚已经褪了色的黄铜戒指。
窗外夜色深沉,远处偶尔传来几声狗叫,声音在空旷的街道上回荡,显得格外寂寥。
江辰站在门口看着这个人。他看不清那人的脸,但他知道那是谁——那是王铁山。
就在这时,办公室的门突然被撞开了。
两个身影冲了进来。他们的脸模糊在梦境的光影之中,但手里的刀在台灯的暖黄色光线中反射出刺眼的冷光。
刀刃上有锈,刀柄上缠着黑布,握刀的手骨节粗大,指甲缝里嵌着黑色的污垢。
王铁山从椅子上猛地站起来。他没有喊救命,没有往后退,而是下意识地用身体挡住了桌上那摞案卷。他的左手死死地按住最上面那份材料,右手还握着笔,笔尖戳在纸上,划出了一道长长的墨痕。
第一刀刺进了他的腹部。
第二刀刺进了他的胸口。
王铁山倒了下去。血从他的身体下面漫出来,染红了水泥地面,染红了他压在身下的那些案卷纸张。但他的右手还在动——他用尽最后一点力气,把手指伸进自己身下那摊温热的血液里,在水泥地面上歪歪扭扭地写下了一个名字。
每一笔都拖得很长,每一画都在颤抖,但每一个字都清晰得像是刻上去的。写完之后,他又蘸了一次血,在名字旁边画了一个重重的圈。
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